A pastoral do poder e o poder pastoral!

Lula e sua pastoral do poder; o poder do condutor de almas; do discurso de eterno comício. Lula faz desbragadamente, de cara lavada, indefenso, aquilo que "nunca antes na história desse país" os políticos fizeram com tanta desfaçatez: ele se mantém no poder pela propaganda, pelo comício por vinte e quatro horas de todos os dias de seu mandato. Nada que seus rivais políticos não sonhassem fazer, sendo impedidos pela população, por meio de um sufrágio não tão exitoso e pela incompetência de não ter vergonha de fazer que cada obra (desde um degrau em uma estação de trem até uma obraPAC), se tornassem palanques, púlpitos ou tribunais. Sim, porque se trata de propaganda sempre, salvar a população sempre e de polícia política sempre. É, como diz Foucault, uma pastoral do poder. Lula reune as faculdades do poder pastor: Trata questões de governo de modo pessoal, pretende conduzir os espíritos e salvar a brasilidade. 
Eu, que sou ateu, espero que um deus qualquer me livre desse poder pastoral!
Sobre o rei que reina mas não governa: http://levileonel.blogspot.com/
  

As vielas de Pouso Alegre!

Pouso Alegre é daquelas cidades que já cresceram o suficiente para ter nostalgia de suas ruas estreitas. Algumas já viraram - como manda o figurino das cidades cujas populações inflacionaram - calçadões com certo lirismo descansado, um eterno bucolismo de sábado a tarde. Ela já lembra uma São Paulo em miniatura; com pouco esforço encontramos um correlato da Vinte e Cinco de Março, do Largo da Concórdia ou da Rua Santa Efigênia. Contudo, apesar de encontrar uma São Paulo minimalista em certos aspectos, Pouso Alegre se define pelas consideráveis diferenças e não pelas semelhanças com São Paulo. A primeira, fundamental, essencial, é que está em Minas, é constituída predominantemente de mineiros e está numa distância salutar de São Paulo, distância importante, pois aquela tem a capacidade de contagiar, como se fosse uma aura calórica, seu entorno por dezenas de quilômetros. Seus vapores, para o bem e para o mal, alcançam além de seu perímetro urbano, metropolitano e mesmo as cidades da Grande São Paulo, indo tocar, com sua membrana agitada, palpitante, apressada, até cidades vizinhas. Em nossa direção, contando apenas a Fernão Dias, chega a tatear Atibaia e Bragança! Hoje, ao acordar, lá na Serra do Cervo e vir para PA pude avaliar melhor, para meu proveito e responsabilidade, as venturas e desventuras de trabalhar em SP. O lado afortunado: desfruto de uma situação muito confortável de poder degustar várias artes, inclusive a de trabalhar. O lado desafortunado: parece óbvio, dispensando comentários...

Letras engarrafadas nas avenidas da memória!

Faz tempo que não blogo! Dias fáceis, mas cheios de surpresas; muitas e múltiplas atividades, pequenas viagens a cidades pequenas no entorno de Pouso Alegre para fazer diagnósticos psicológicos, textos variados (que vão daquela pesquisa sobre o teatro de PA, a outro sobre o sentido de margens em uma cidade), ler Agamben (Estado de exceção), Lacan (O sinthoma), F. Jullien (Tratado da eficácia), manuais de psiquiatria e de testes psicológicos. É uma massa de letras umas atrás das outras...! Mas até que fazem sentido! É isso! Agora é ir para o Corê, em São Paulo, e realizar uma vivência com elementos da cosmogonia indiana, psicanálise, cura sui e cha'n tao. Mais releitura!

Luzes de minha infância, papai noel e pirilampos!

Sou daqueles para quem árvores de natal jamais significaram mais que desperdício. Não me orgulho disso, pois parece que os que se dedicam a essa atividade pueril são mais felizes do que eu! É uma felicidade sem consistência, quase idiota, mas que coisa tocante! Olhinhos de adultos e olhões de crianças fitando fascinadas aquelas árvores piscando... e piscando... e piscando... E aquelas avós, e avôs, e pais, e mães dizendo: “Qual o problema de uma fantasiasinha assim inocente; quem não acreditou nisso um dia; porque fazer as crianças enfrentarem a dura realidade sem papais-noéis, e fadas, e gnomos antes do tempo; depois, como vão se encantar com a vida etc etc?” E eu, esperando que minha mãe não me desminta, afirmo que jamais acreditei no noel. E tenho quase certeza de que sou bem perto de normal! Bem, em certa idade, que não posso precisar, talvez tenha ficado um pouco triunfante, estranhado e frustrado, quando puxei a barba do noel e havia o rosto de minha mãe por trás dela. Mas e daí? Pode ser a prova de que nunca engoli aquela história de “ho-ho-ho” meio desafinado! Por via das dúvidas não direi que postei esta semana! Vai que ela tem a prova irrefutável de que algum dia levei a sério essa bobagem adulta! Mas porque falava disso mesmo...? Ah! Lembrei!
Dias atrás falei que esperava os pirilampos voltarem e agora lá estão eles! Passeiam pela serra escura, acendendo e apagando suas luzinhas, tal como pequenas lâmpadas numa árvore de natal gigante, mas com o dom suplementar de irem e virem, incansavelmente, por toda a noite, cessando com o anunciar do dia. Alguns vagalumes mais afoitos, num esforço inominável, acendem aqui perto, atravessam as copas dos pinheiros e fenecem depois do angico e da árvore de azeitona-do-Ceilão. Imagino o gozo de poder fazer luz própria, uma proeza que religiosos daqui e de acolá sonham: iluminar-se, tornar-se luz. Um dia, na Índia, em Kajuraho, ouvi um religioso dizendo: “I am the sea, I am the sun”. E repetia essa ladainha mântrica por horas. Mas, coitado, por mais que se esforçasse e fosse honesto nos propósitos, não brilhava nem a metade de um vagalume!
Vagando com seus lumes, pequenas lamparinas riscando o quadro negro da noite, escrevem a vida nos morros; daqui alguns dias somem e vão dormitar em alguns nichos do mundo, criar suas crias, e estas tomarão seu lugares e outros olhos olharão seus piscares, pois, tal como vagalumes, o lume de meus olhos não estarão aqui para mirá-los.

Vagalumes!

Ontem choveu daquela maneira densa, calma e pesada, que as chuvas de primavera e verão às vezes podem chover. Ao passar pela entrada do sítio o cheiro de grama molhada me encheu os pulmões e fiquei ali, por alguns segundos, encharcado, pensando nas milhares de pequenas tocas de bichinhos, insetos e outros maiores, tenteando a chuva e esperando a estiagem para fazer suas refeições. Pensei que aquela noite, a tomar pelas noites de sábado e domingo, com os primeiros pirilampos a foguetearem pela serra, que seria a festa que já presenciara em outras primaveras. Mas, com a chuva, acho que adiaram o espetáculo para outro dia mais propício. Aguardarei ansioso... Espero que coincida com minha volta de São Paulo! (escrito em 28/09).

Os apuros de Vania, a Via Láctea e os vagalumes de amanhã!

(Escrito na noite de 17/09/09) Depois do usual período em São Paulo trabalhando em psicanálise, estou de volta à Serra do Cervo; Vania me aguardava na rodoviária com seus refrescantes olhos verdes, bochechas rosadas e sorriso pleno. Ela diz que está em “apurinhos” (adoro quando diz que está em apurinhos); quando diz assim, significa que não tem domínio dos procedimentos de uma tarefa qualquer que esteja realizando no momento. Mistura um pouco de “arte” no sentido infantil do termo, uma pitada de dificuldades não muito bem explicáveis, um naco de “mico” etc. Aí, depois de falar “apurinho” ri como uma menina pega “de jeito”! Me contou seus apuros e rimos juntos por alguns instantes. Já em casa demos uma pequena volta com nossos amiguinhos ávidos de contato com os humanos que tanto conhecem. Nestas alturas, o céu estrelado já mostra o esfumado da Via Láctea, formando seu caminho sempiterno (pelo menos em comparação a estes fugazes viventes que a espreitam daqui da serra). O céu está mais escuro que o usual e isso ressalta o colar de estrelas no pescoço da abóboda celeste, competindo em número, brilho e mistério com as lâmpadas lá do vale do Cervo. Neste momento, escrevendo minhas impressões, sinto o cansaço chegando como um fantasma amigo me hipnotizando, me convencendo à escuridão da consciência. Não acho ruim de jeito nenhum e até penso com encanto a idéia de desaparecer do mundo por algumas horas, sabendo que lá fora as estrelas, os grilos, as corujas, os curiangos e uma multidão de outros seres vivos começam seu “dia” num azáfama variado e num afã muito conhecido deles. Até amanhã às seis! Descanso agora para amanhã chegar cedo ao Teatro Municipal para sua filmagem e entrevistas que dirigirei com vistas ao projeto da UNIVÁS. Depois virá uma reunião no Depto de Psicologia da universidade, umas anotações no museu e outras na Secretaria de Cultura (todas com o objetivo de estofar minhas idéias no projeto "Discurso, Memória e Processos Identitários do Sujeito Pousoalegrense"). 
Fotos: Chegando em Esp. Sto. do Dourado e Vania na Frente do Faculdade de Direito do Sul de Minas para um curso de Direito do Trabalho)

Bolinhas de gude, jabuticabas e o nada!

Nas jabuticabeiras, aqui no Cervo, os frutos redondos como bolinhas de gude, as burquinhas de minha infância, negras e brilhantes, já aparecem aqui e ali. Ao olhá-las, brilhando ao sol, imediatamente me remeto aos sete ou oito anos, lá no Jardim Adriane, quando ia buscar algumas delas, às beiras de um regato caudaloso e limpo. A jabuticaba foi daquelas frutas, entre cinco ou seis das que mais gostava. Facilmente competia com as mangas, mexericas, amoras, gabirobas e abacates. Hoje meu paladar se expandiu; gosto de calaburas, nêsperas, quiwis, pinhas, anonas, cambucis, pitangas, cerejas, figos, cabeludinhas, caquis, jambolão, pêssegos, tamarindos, maracujás, jaracatiás, acerolas, goiabas, cajus, lichias, feijoas e outras menos comuns. Não por acaso plantei-as todas em meu pomar para que possa por todo o ano variar os sabores de sucos, doces, geléias e a fruta natural, comida nas sombras de suas copas.
Bem, como ia dizendo, as jabuticabas com seu brilhante negrume me lembram as bolas de gude, e, como sempre acontecia entre os molequinhos desta idade, algumas, por um mistério qualquer, tornavam-se mais cobiçadas que outras. Guardava-as todas em um vidro de meio quilo, cujo conteúdo havia sido comido, só para apreciar longamente, às vezes por mais de hora, sua rutilância ao sol ou com o brilho das lamparinas escuras de querosene e suas chamas, de amarelo amortecido. Mas as que mais me chamavam a atenção eram duas bolinhas pretas, com um brilho profundo, enfeitiçante, parecendo me atrair para dentro de seu nada interior. Estranhamente eu me afundava naquele mundo pequeno e misterioso e me deixava estar. Era como se estivesse dentro da tenda cônica de índios americanos que vira em uma revista de bang-bang; lá dentro era tudo conforto e segurança. Em minha imaginação defendia a tenda dos bandidos vestidos de farda que a atacavam; eu vencia sempre, porque meus revolveres tinham muitas e muitas balas! Os deles apenas seis! Era uma vitória desproporcional! Aí eu saia galopando pela imensa pradaria que ia da mangueira até a porta de casa e tudo acabava com um banho morno de canequinha e queda livre na cama de palha de milho. O barulho da palha sob meu pequeno corpo ia diminuindo até que a bruma espessa do sono chegava sorrateira tentando me domar os pensamentos. Em geral, antes de cair no abismo órfico, pensava no nada dentro das bolas vítreas e sua negridão, dava uma olhada se tudo corria bem com o Daniel e depois ia perdendo contato com os sons vindos da cozinha, onde o pai, a mãe e a vó Pina falavam cada vez mais longe, até que pareciam falar lá embaixo do abacateiro. Depois era o nada, a escuridão reparadora. O molequinho tinha que descansar para jogar burquinha com o Zé Manquitola, espiar timidamente a menina da casa da esquina, comer gabirobas e jabuticabas, nadar no rio e, de quebra, ir à escola, ver os dentes brancos e os olhos verdes de dona Lurdes.

Fim de inverno no asfalto!

Sinto uma mistura viscosa de sono e calor, preguiça e cansaço, nesta transição de estação. É até gostoso! Pena que não possa deitar aqui embaixo desta mini-sibipiruna ou acolá, sob a marquise daquela loja e me deixar amortecer por esse calor esquisito, meio frio, meio quente. Suor sem consistência, como se predizendo um frio fino estrepando a pele, daqui algumas horas, já no escuro das calçadas. Sem estrelas para ver, frio eriçando pelos, exaustão do dia, me dirijo para um certo endereço... espero que o cachorro do vizinho me dê a chance de recuperar as forças para a quinta de manhã! A alternativa será ler "Homo Sacer: O poder soberano e a vida nua" ou "Estado de Exceção"!

Os senadores, juri popular e Vó Pina!

Para dizer a verdade Vó Pina me pressiona demais para escrever suas memórias, planos e idéias! Tenho preguiça (mas também falta tempo; estou até as orelhas de textos, pesquisas etc), estou com sono, trabalhei dois dias e meio sem tempo para respirar e ela lá: "fala do Sarney! Fala do Lula! Fala daquele dia que eu encontrei o Mercadante fazendo compras na...!" Se eu der ouvidos a ela estou frito! Acho que Vó Pina está meio apressada por causa da idade. Não se é centenária assim sem consequências, não é?
Ultimamente, insiste que eu inicie uma campanha para levar os corruptos do senado a juri popular, deixando-os expostos à justiça "de fato política, da pólis", longe do escudo protetor do estado e mesmo do direito! Ela andou lendo algum livro anarquista, embolorado, secreto, daquela biblioteca do porão de sua velha casa! Só pode ser!
Mas que seria uma experiência inesquecível ver um Sarney tendo que prestar contas frente a um juri popular, seria! Pelos deuses, até eu estou sendo afetado pela insânia que subjaz àqueles cabelos alvísimos...! Preciso ir para a serra, senão ela me coopta para sua causa!

Vó Pina e os assentos azuis (ou cinzas?)!

Vou tentar reproduzir a Vó Pina: "É esquisito, mas nos vagões do metrô, e desconfio que nos ônibus também, existem assentos com cor cinza ou azul. Dizem que é para os velhinhos sentarem! É o fim do mundo! Como sempre, a discriminação - velhinhos tem seu lugar destinado, e não espalhados pelo mundo que é aonde vivem. Mais absurdo ainda é ouvir uma voz eletrônica dizendo: 'Obrigado por respeitar o assento preferencial!' Imagine que eu tenho alguém agradecendo por mim a alguém que me "cedeu" seu lugar nos bancos! E isso já se naturalizou. Ninguém precisa ceder lugar se os bancos diferenciados já estão com sua cota de cambitos. Aí, aqueles jovenzinhos com MP-alguma-coisa nas orelhas, ou fascinado por um celular raio colorido-não-sei-o-quê, nem olham prá gente. Mas não serei parcial... todos, de qualquer idade, fazem cara de paisagem e continuam em seus, como sempre digo, 'imundos íntimos'. Problema do velhinho que não chegou antes e sentou no seu lugar! Este é mais um item no qual regredimos nas últimas décadas: cadê aquele sentimento bom de fazer um carinho, ou no mínimo um pouco de piedade pelo peso do fardo de carregar um corpo septuagenário e não raro octogenário. Cuidado urbanos! Os cidadãos de São Paulo envelhecem drasticamente e loguinho será você reclamando! Aproveito para anunciar que vou criar um movimento contra os bancos preferenciais. De hoje em diante sou monotônica. Só vejo uma cor: a cor da inclusão, da urbe. E isso é só a ponta do iceberg. Levarei um susto monumental (eu gosto de 'monumental'), quando um jovem me ceder seu banco apenas porque é urbano! Mas farei cara de quem viu a coisa mais natural do mundo e só farei um gesto delicado de cabeça, agradecendo. Afinal, é sempre com esforço que fazemos algum carinho àqueles que não frequentam nossa sala e cozinha, não é, bisneto?" E eu: "É sim, Vó Pina!" Pensando se entro na campanha dela para abolir-se os indefectíveis assentos azuis (cinzas?). Aí tive uma iluminação.., uma fulguração.., como dizia Sartre. Vamos pintar todos os assentos de azul (cinza?)!!!

Jararacas e a resenha!

Sexta e sábado fiquei envolvido com eventos na Câmara Municipal de PA, sobre Legislação e Ética em Comunicação; também um evento no CRPMG também em PA, sobre políticas públicas, o SUAS, e Mídia e Psicologia.
Ontem, domingo, foi um dia dividido em duas partes bem distintas. De manhã limpamos e roçamos uma capoeira que estava nos incomodando por ser moradia de uma jararaca muito grande; esperamos dissuadi-la de ficar por ali e ir morar em outras paragens. Em geral isso adianta. Contudo, levando-se em conta as diferenças de linguagem, achamos por bem usar um pouco de força, retirando a segurança dela e expondo-a aos possíveis ataques de dois casais de siriemas que passeiam diuturnamente pelas redondezas. O número de cobras aumentou muito porque nas vizinhanças, somos os únicos a ter uma reserva de matas, bem como não criamos gado, galinhas etc. A migração de bichos peçonhentos é lógica - ali se sentem bem protegidos e próximo de ratos e outros pequenos animais. É o paraíso de cascavéis e jararacas! Pensamos em criar galinhas d'Angola, para esse controle ser mais efetivo, mas nos detivemos num problema inusitado: como convencer os cães a adotarem os novos moradores! Enquanto não solucionamos o dilema, contamos com a diligente caçada das siriemas!
Em seguida ensacamos dezenas de cachos de nêsperas, antes que fiquem "de vez", porque aí serão devoradas pelas tirivas, papagaios, sanhaços, sabiás e outros... Fomos interrompidos por uma chuva densa e fria que nos impôs ficar recolhidos. Passamos a tarde e parte da noite lendo. Vania se informando em Direito Processual Civil e eu relendo "A cidade antiga" para uma resenha que publicarei na revista "RUA!" (UNICAMP)

A noite que chega e o ipê amarelo!

Depois de uma semana de cuidados com textos para a apresentação da obra “O Discurso Encarnado”, que terminou no sábado, lá pelo fim do dia, acordei num domingo de sol brilhante, mas eu exausto. Passei o dia fazendo com vagar algumas atividades fundamentais para que garantamos nossas iguarias e doces para o verão. Ensaquei nêsperas para evitar que sejam devoradas pelos pássaros (continuo a saga contra estes famintos!), pois o truque de deixar as mais altas para que eles não nos subtraiam das mais baixas, simplesmente foi um fiasco! Eles não seguem critérios que eu possa reconhecer e fazem questão de ignorar qualquer regra que tento estabelecer com eles, democraticamente: por exemplo, eu dizendo e eles obedecendo. Ficam lá no alto rindo com suas peninhas coloridas pensando que eu acho alguma graça! Dei o troco! Quero ver algum desses bichos penugentos comendo de minhas preciosas nêsperas! Ensaquei um quinto de uma das seis nespereiras que possuímos. Quero vê-los comer todo o resto e ficarem gordos e sem forças para carregar o peso pelo ar! Serão vítimas fáceis do gato do "seo" Antonio.
Mais tarde Vania e eu colhemos bananas variadas (Nanica, Santomé, Prata, Maçã, Ouro), as ensacamos (dessa vez para que amadureçam mais rapidamente, enganando o clima frio) e já destinamos uma parte das mais maduras aos pássaros que ficam com cara de pidonchos (eu sei, eu sei, isso é paradoxal, mas, como disse Winnicott, em algum lugar, é daqueles paradoxos que não precisam ser explicados, colhemos bananas para aqueles mesmos comilões a quem negamos as nêsperas – da parte baixa das árvores, diga-se!). Em seguida fomos ao pomar principal e continuamos com a poda de formação e de correção das árvores: macieiras, anoneiras, amoreiras, acerolas, feijoas, laranjeiras). Isso, como fica expresso nas fotos, até o cair da tarde – no inverno a tarde despenca e a noite nos pega de surpresa. Ficamos um pouco frustrados com a velocidade do dia. Isso tem uma explicação a mais: além de eu estar mais envolvido com a universidade, Vania inaugurou seu escritório de advocacia lá na frente do conservatório musical, e agora quase tudo que ela poderia fazer durante a semana ficou para o sábado e o domingo. Com isso, teremos que inventar uma nova distribuição dos afazeres domésticos e dos afazeres rurais. Ainda bem que adiantamos muitíssimo o trabalho a fazer na primavera e verão; estamos bem adiantados e podemos encontrar esse novo ritmo com tranquilidade. Nas fotos: pomar, a alegria dos cachorros quando digo que vamos para casa, equilibrando em cima de uma macieira, uma horta orgânica e natural...

PS.: Postarei breve a apresentação d'O discurso Encarnado que fiz no III ENCONTRO NACIONAL DE ESTUDOS LINGUÍSTICOS E II ENCONTRO INTERNACIONAL DE ESTUDOS LINGUÍSTICOS - Universidade do Vale do Sapucai, no blog http://www.levileonel.blogspot.com/

A “neve” da jabuticabeira, as abelhas e o homem da roça!

Chegou a hora do florescimento das jabuticabeiras! O que se vê nas fotos não são flocos de neve e sim suas flores coladas aos galhos, aos milhares. O pistilos brancos, brilhantes, com gotículas minúsculas, doces e cheirosas,atraem as abelhas que zumbem intermitentemente até a colméia que instalamos acima do pomar. Há algumas abelhas que não reconhecemos – as nossas são pequenas, agressivas e bastante trabalhadoras. Junto delas estão algumas gigantes (quase o dobro delas!) outras medianas e dóceis, seis ou sete variedades de marimbondos, jatai, mirins, mandaçaias e irapuás. Há ainda, formigas variadas (entre elas a mais interessada é a formiga-doceira) e, por fim, uma série de pássaros que se alimentam de suas flores (talvez de insetos que ficam nelas), especialmente o tico-tico. Não é privilégio das jabuticabeiras, mas, sem dúvida elas são as mais visitadas do pomar em número e variedade de bichos e insetos, empatando com as pitangueiras, em termos de visitantes. Porém as jabuticabeiras dão flores duas ou três vezes ao ano o que é um verdadeiro milagre na cadeia alimentar.
Não devo esquecer de dizer que elas dão flores mais de uma vez ao ano, porque Vania cuida de regá-las a vontade por todo o outono e inverno; sem isso e nada do que relato aqui aconteceria nesta proporção. Também temos 3 jabuticabeiras-do-mato, mas estas foram visitadas por pombas-do-ar que amam suas flores ainda no início de seu crescimento e o resultado foi trágico! Nenhuma ou muito pouca jabuticaba se salvará! Como disse, em outra ocasião, viver nos bosques requer vigilância, trabalho exaustivo, algumas frustrações, e eventualmente, alguma tragédia. Contudo, no geral, a vida corre solta e a exaustão é compensada com um festival de cores, sabores, aromas, sono reparador, corpo fortalecido pelo farto exercício, pensamentos focados e o sentimento de que se está mais próximo da uma vida de fato viva. Mas é para poucos! A exigência das estações, do crescimento das colheitas, do esforço diário realmente assusta a maioria.
Quando vejo o trabalho duro do homem do campo – eu não vivo do campo e sim no campo – vejo a injustiça cometida contra toda uma população que se esfalfa, à beira do desmaio, para que seus produtos sejam explorados por atravessadores e regateados pelos consumidores. Deveriam todos passar alguns dias tentando retirar alimento do chão para dar o merecido valor ao trabalho do sujeito da roça, muito particularmente aqueles que fazem a agricultura familiar e tentam escoar sua pequena produção nos centros urbanos. Vejo-os à beira da miséria trabalhando todos os dias de sua vida, da infância à velhice e mal conseguem a camisa que vão suar, as botinas que vão desgastar, sendo degradados a viver de aposentadoria do Estado, como sua última e única renda. Não sei que solução poderia haver para tal descalabro, mas sei muito bem – por viver entre eles, participando de uma associação de agricultura orgânica – que trabalham o mesmo tanto que o sujeito das grandes cidades, com as mesmas necessidades e os mesmos sonhos! Qual a diferença entre o sujeito do campo e o da cidade, para que haja tal discrepância de distribuição da renda? Talvez o primeiro item de uma agenda de cuidados com a situação, seja acabar com os atravessadores. Que vão plantar batatas, no asfalto, com enxadão de borracha no décimo terceiro inferno de Dante, eternamente, para pagar pelos males que causaram ao povo do campo! Acho que Dante deve excetuar as classes C e D das urbes, que também têm seus corpos, mentes e tempo da vida usados para enriquecimento imoral de uns quantos... Sobre o inferno leia em: http://www.levileonel.blogspot.com/

Furiosa como a água!

As águas que usamos para beber e no regamento geral da horta e flores, vêm de dois olhos d'água com mais ou menos 1100 metros de altitude. Nascem por debaixo de rochas gigantescas acima de nossa morada e descem por um vão na costa da serra como se fosse as curvas para dentro num corpo feminino. Aliás são vãos que formam regos delicados ladeados por colinas, como aquelas da mulher. Por isso acredito sempre estar me relacionando com o feminino quando arremedo por aqueles fundos buscando reunir a água que nos alimentará a todos. Os pequenos veios líquidos, delicados, são facilmente captados e, na sua docilidade, se deixam dirigir serra abaixo até caixas estrategicamente colocadas para distribuição pelo terreno. Mas, uma vez ali reunidos alguns milhares de litros de água, a realidade muda drasticamente. A domesticação do fluido se torna problemática, exigindo horas de engenharia aplicando um conhecimento puramente intuitivo, experimental. Arrocho algumas abraçadeiras de metal aqui e ali tentando que o líquido se mantenha onde quero que fique; aqueço as mangueiras de plástico em água quente para que, ao expandir, aceitem que se sejam empurradas com facilidade por sobre emendas que darão em aspersores sobre as plantas. Quando resfriam, as mangueiras se apertam, intimamente, e eu as uno com mais uma abraçadeira para que o serviço dure por alguns anos. Quando as caixas d'água enchem, meu orgulho de ter domado as centenas de libras de pressão que elas fazem contra o encanamento água vai por água abaixo. Lá está um pingo líquido aqui, ali e acolá, se imiscuindo por entre as abraçadeiras e mangueiras fortemente arrochadas. Limpo as mãos barrentas e enxugo o suor do rosto um pouco frustrado e penso: “Quem mandou se meter com esta mulher, suas dobras e seus fluidos?” Ela está devolvendo em fúria a domesticação impingida àquele dócil filete de água que descia sem esforço ou impedimento, tagarelando pelas pedras e árvores até desaguar no Cervo.

As mulheres, as minas e as caixas d'água!

As águas que usamos para beber e no regamento geral da horta e flores, vêm de dois olhos d'água com mais ou menos 1100 metros de altitude. Nascem por debaixo de rochas gigantescas acima de nossa morada e descem por um vão na costa da serra como se fosse as curvas para dentro num corpo feminino. Aliás são vãos que formam regos delicados ladeados por colinas, como aquelas da mulher. Por isso acredito sempre estar me relacionando com o feminino quando arremedo por aqueles fundos buscando reunir a água que nos alimentará a todos. Os pequenos veios líquidos, delicados, são facilmente captados e, na sua docilidade, se deixam dirigir serra abaixo até caixas estrategicamente colocadas para distribuição pelo terreno. Mas, uma vez ali reunidos alguns milhares de litros de água, a realidade muda drasticamente. A domesticação do fluido se torna problemática, exigindo horas de engenharia aplicando um conhecimento puramente intuitivo, experimental. Arrocho algumas abraçadeiras de metal aqui e ali tentando que o líquido se mantenha onde quero que fique; aqueço as mangueiras de plástico em água quente para que, ao expandir, aceitem que se sejam empurradas com facilidade por sobre emendas que darão em aspersores sobre as plantas. Quando resfriam, as mangueiras se apertam, intimamente, e eu as uno com mais uma abraçadeira para que o serviço dure por alguns anos. Quando as caixas d'água enchem, meu orgulho de ter domado as centenas de libras de pressão que elas fazem contra o encanamento água vai por água abaixo. Lá está um pingo líquido aqui, ali e acolá, se imiscuindo por entre as abraçadeiras e mangueiras fortemente arrochadas. Limpo as mãos barrentas e enxugo o suor do rosto um pouco frustrado e penso: “Quem mandou se meter com esta mulher, suas dobras e seus fluidos?” Ela está devolvendo em fúria a domesticação impingida àquele dócil filete de água que descia sem esforço ou impedimento, tagarelando pelas pedras e árvores até desaguar no Cervo.

O Taj Mahal e os mourões do Cervo!

Sem nível ou prumo consegui “plantar” nove mourões de cimento para apoiar nossa pequena produção de framboesas! Me senti um cro-magnon olhando de longe os mourões tentando ver sua retidão em direção aos céus, lembrando que a terra por aqui é inclinada, irregular e muito ingrata quando se trata de fazer engenharia sem instrumentos. Fiquei pensando em como sou analfabeto em arquitetura, se levarmos em conta quando foi erigido o Parthenon, as pirâmides egípcias, o Taj Mahal... Me acalmei pensando que não tinha pela frente mais que umas pequenas estruturas para fincar no solo, e esticar uns fios de arame para que a framboesa brinque de escala-los e, equilibrada, verta umas flores brancas e brilhantes, com pontos rosas no centro, que depois chamam uns pequenos pomos rubros que disputaremos a tapas com uns pássaros minúsculos, amarelos, que não sabem até hoje quem manda naquelas paragens. Na maior parte dos combates acabamos por ser derrotados. Ao acordarmos vamos correndo para lá só para constatar que já furaram nossas frutinhas com seus pequenos bicos vorazes... Daí que resolvi me render aos fatos. Vamos triplicar o número de framboesas! Assim enchemos o bucho de cada um daqueles monstrinhos com doce polpa vermelha e fazemos com que eles, empanturrados, vão dormir num galhinho de árvore qualquer e nos dêem a vez. Bem, foi assim que pensei, enquanto olhava aqueles nove obeliscos, nem tão retos assim, mas dignos de soerguerem os doces frutos da framboesa, como pedras preciosas incrustadas em um berço espinhento (pensam que é fácil se alimentar delas?!). Elas só se entregam com muita luta; tal como as rosas, podem ser apreciadas depois de algumas espetadas. Com certeza é muito mais fácil para o passarinho!

O pomar e as chuvas de inverno!

Esses dias tenho feito menos trabalhos rurais que intelectuais. Isso se explica pelo excesso de textos e a aproximação do momento em que tenho que entregar minha pesquisa e fazer meus cursos, mas, sobretudo, pelo fato de que os afazeres no pomar, horta e arredores já tomaram um rumo suficientemente auto-alimentador que já podemos, Vania e eu, nos darmos ao luxo de dirigir horas para outros afazeres. Assim, tenho me dedicado a um projeto de videoclube para o Conselho de Psicologia, a reativar a Associação de Psicólogos de Pouso Alegre, a articular os colegas para atos políticos junto aos órgãos competentes e a melhorar minha visibilidade profissional na cidade. Vania estreita laços com a AAEcominas e advocacia.
Não significa que não tenhamos que usar nosso tempo, com administração e comedimento para nossa vida de moradores nos bosques. Além disso, surgem certas acontescências muito próprias da vida no campo. Como exemplo, as chuvas que não eram previstas para a época, nos farão ter que repassar a roçadeira bem antes do previsto, por volta de fim de setembro. A previsão era para novembro, com as primeiras chuvas fortes. Enfim, ficamos com o dobro do trabalho para o período. Também teremos que fazer certos consertos de telhado só depois de uma estiagem de duas semanas (se ela vier); e fazer em agosto, quando faríamos em setembro.

Ps.: Relendo "A Náusea" no http://www.levileonel.blogspot.com

Inverno chuvoso em São Paulo!

Chega a ser poético! O frio combinado com chuva dá um ar londrino a São Paulo. Bem, isso tudo olhando pela janela de meu consultório, esperando pelo início do dia de trabalho! Esperem prá ver, quando tiver que entrar e sair em metrô, ir almoçar, ou cumprir uma saga em bancos, pagando contas que brotam feito gotas de vapor nos vidros dos ônibus cheios. Mas, enquanto o encanto não se desfaz, deixe-me curtir o dedilhar dos grossos pingos d'água na janela, o sussurro molhado dos pneus de carros na rua em frente e o trotar de sapatos na calçada. A chuva, aqui em São Paulo, lá em Apucarana - a quarenta anos e tralalá, ou na Serra do Cervo, sempre me pôs lírico e, claro, no mais das vezes, encharcado. Enquanto ela não tem o poder de me irritar, fico aqui grudado na janela, as gotas do outro lado me olhando indiferentes, por mais alguns minutos...

O Teatro Municipal de Pouso Alegre e o pousoalegrense!

Passei a sexta, de cabo a rabo, envolvido com a pesquisa que trata dos processos identitários do sujeito pousoalegrense com seu teatro municipal. Terminei um esboço mais completo já tarde da noite. Por isso Vania foi a PA sozinha para cuidar de problemas corriqueiros de nossa moradia - Cemig, AAEcominas etc. Hoje, sábado, depois de uma reunião com psicólogos do sul de Minas, para assuntos ligados a nossa representividade junto a sindicatos, nas políticas públicas e piso salarial para a categoria, continuo a trabalhar os textos do dia de ontem. Para ler uns fragmentos do raciocínio: http://www.levileonel.blogspot.com

Bíos e Zoé!

Os gregos não possuíam um termo único para exprimir o que nós queremos dizer com a palavra vida. Continue a ler em http://www.levileonel.blogspot.com